La ruleta rusa

El amor es como una pistola con siete tiros y una sola bala; te apuntas a la sien y disparas, sin saber cuál será la sonrisa que te vuele los sesos. Irás de cama en cama hasta que el tiro y la bala, coincidan. 

El instante justo

en el que mueres.

Jalas el gatillo y te suicidas como un amoricida, solo para verle sonreír cada mañana y gemir cada noche. ¿Cómo va a terminar bien una historia que inicia con un tiro en la sien?

Y ese, amigo,

es el verdadero secreto

que ocultan sus labios.

Click.

"Y por eso hay quien dice que si no has muerto por lo menos siete veces en vida,
es que no has vivido nada", Loreto Sesma.

Está bien de la verga el instinto

Da lo mismo cuántas veces me repita que he de tener cuidado, no me hago ni puto caso. Debería empezar a dudar hasta de mi sombra, pero me resulta imposible. –Siempre supe que mi madre estaría en contra, la sorpresa fue que no se opuso contra viento y marea; solo contra él (viento)-. 

“Desconfía”, me susurra el instinto al oído, pero yo sigo doblando la apuesta cada vez que inesperadamente me envías otro mensaje –como cada día-. “Un océano tampoco es tanto” me repite el corazón asustado.

Vivimos en un mundo peligroso, este país es un puto disparo a la cabeza cuando faltan 10 para las seis, pero ¿son cosas mías? ¿Será (im)posible?

No quiero creer en ti, no quiero sonreír cada vez que me escribes, quiero mandarlo todo a la puta mierda de una buena vez, joder; pero honestamente miento. 

Quiero creer que se puede, quiero creer que este maldito país no está tan mal, quiero apostar por tus ojos cielo y esa maldita sonrisa de noséquéestamoshaciendoperoqúebien. 

Quiero mandar todo a la verga.

Quiero

volar;

a tu lado.

Bon Voyage

Una vez te prometí que tú eras el amor de mi vida; no recuerdo nunca antes haber dicho algo tan absurdo. De todas formas, tú sabes que soy incapaz de mentir(te), por lo que lo más seguro es que fuese verdad, lo que no sabía es que algunas verdades vienen con fecha de caducidad y cambios de verbos; ahora temo tener que conjugarlo en pasado.

Una vez leí en alguna página de internet una frase que decía éramos dos niños jugando a amar y lo hicimos mal, nos amamos de verdad, así que ahora solo quedan verbos en pasados y recuerdos empañados de una pasión y frenesí ajeno.

A eso que llamamos amor le salieron gusanos que devoraban las risas, las sonrisas, los besos hasta dejar un vacío lleno de nada con olor a infierno.

A veces,

el rencor por el amor perdido

el silencio

las preguntas

la nada

Ojalá tengas otro amor de tu vida, ojalá tengas varios amores de tu vida, ojalá desconozcas la costumbre, ojalá más nunca te rocen las falsas promesas. Ojalá no me cruce en tus sueños ni mi recuerdo invada tus sábanas. Ojalá la siguiente temporada de tu vida sea más linda que esos ojos verdes por los que una vez pediste deseos a las 11:11 como si las estrellas fugaces invadiesen tu ventana cada noche. Ojalás. 

Tengo todos los planes absolutamente olvidados

Siempre le he tenido que pedir silencio a ese tercer ojo mío, al de la nuca, a ver si deja de pedirme que vigile. Siempre llevo el corazón de repuesto, porque al que late, a ese lo dejo en casa no sea que algún cabrón se lo quiera robar.

Pero esta vez, todo ha fallado. El ojo del vigila no ha disparado la alarma y el que late se ha enredado en tus sábanas.

Si me preguntan qué ha pasado solo podría volver a responder que mi segundo nombre es desastre y he vuelto a perder el mando; la diferencia es que esta vez me da igual.

Lo sentí latir

esa mañana,

entre tus besos,

cuando te vi

partir.

Cuando en medio de un bolero me preguntaste qué estábamos haciendo y mis ojos te juraron que lo imposible –aunque ninguno tenga ni puta idea-. La próxima no me preguntes si no es una locura,

ambos sabemos que sí

porque prefiero seguir doblando la apuesta que perder, porque como dice la poeta, lo que para otros es perder el mando para mí es comerme la vida y, además, sería muy tarde para retirarse.

Te prometo que yo solo quiero seguir siendo la golfa de Extremoduro, te prometo que nunca he querido ser la princesa de ningún cuento, ni del tuyo.

Vámonos, y a ver qué pasa.

Mi idiota favorito

¿Sabes? Primero eras un idiota más, uno de esos que quiero ver a los ojos como dos horas; resulta que a veces me impresiona la gente que tiene dos ojos, y los tuyos son los más bonitos que he visto cerrados cuando te beso. Eso no te quita lo idiota, solo te hace un idiota bonito. Bonito como esa vez que caminamos en la noche, borrachos de risas, libres de tiempo, de nombres, y de frío; de todo menos de la resaca que me dio al día siguiente, con el dolor de cabeza de tanto pensar en ti… y en lo idiota que eres; y en que solo quiero que cierres los ojos mientras te beso.

Hola.

“Hola”. Fue la primera palabra que dijiste, seguida por un baile extraño que terminó en besos, que se volvieron noche, después madrugada y de regreso a mi casa. 

A mi cama sin ti. 

A mi día que se volvió sonrisas pensándote, que se hicieron enojo al notar que no tenía ni un día de conocerte y ya te había perdido por no saber frenar mis instintos de besar a quien me gusta. ¡Y es que tú me gustaste tanto! 

Otra vez la noche, que se tornó en la sorpresa de que me buscaras rompiendo con cualquier expectativa, que se tornó de nuevo en madrugada y en más besos que se volvieron tiempo, que se volvió meses, que se escondió entre sábanas y sonrisas, lágrimas cuando no sabía de ti y otra vez risas cuando volvías a aparecer dentro de algún pretexto. 

Eres la mejor historia de mi vida; pero no quiero que ese “hola”, tan tímido y frágil, se convierta en años de espera… no es que no quiera, sino que no puedo. No puedo esperar a darme cuenta de que esperé toda mi vida por algo que nunca iba a suceder. 

Te amo, pero no puedo seguir esperando a que aprendas a estar en mis días. 

Tan mía que soy tuya.

A veces me asomo desde mi ventana y soy dueña del mundo, olvido todo lo que no te tengo y me siento completa: completa en mi falta de ti. 

A veces me siento tan mía que se me olvida que soy tuya, tuya en donde sea que no estás, tuya como ella que sí es, tuya aunque no me sepas. 

A veces se me olvida que tú ya no me recuerdas y te escribo algo como esto, aunque no lo vayas a leer. 

De desastres

Una vez me dijeron que era el desastre más bonito, y no sé si sea verdad pero desastre sí soy. A veces me parece que si no tuviese la cabeza unida al resto del cuerpo ya la hubiese perdido, al menos mis ganas de comerme el mundo siguen intactas a pesar de las tristezas.

A desastre no hay quien me gane, y no intentes venir a ordenarme la vida, que es imposible. Si quieres, si te atreves, puedes intentar quererme a pedazos
-aunque no sepa ni quererme a mí misma-.  

Que a mí no hay un "no" que me pare y si la brújula del corazón insiste, yo persisto. Pero soy el desastre más bonito que te puedes topar en tu puta vida.