Y vivimos.

Vivimos de momentos borrosos y de recuerdos. De besos dados que ya están muertos, de flores marchitas en un florero. Vivimos de pasado y de anhelos, de todo lo que queremos. Vivimos de lo que nos hace sentir que estamos llenos, imágenes pausadas, fotografías guardadas, cajones repletos de trofeos. Vivimos de primeros besos y promesas de finales felices, de matices. De ideas, de sueños. Vivimos de otras vidas, de risas ajenas, de caminos andados, de agua evaporada, tomada, llorada, exprimida, agotada. Vivimos de cosas que fluyen mientras se apagan, de canciones que olvidamos, de gritos que callamos, de voces, palabras, amigos, palabras, amores, bocas, palabras. Vivimos de vivir la vida que inventamos mientras morimos, de hacer historias que no han de ser escritas, ni contadas. 
Vivimos de segundos detenidos, de todo lo que de nosotros dimos.

Aunque no debamos juzgar.

Justo al lado tengo a una chica un poco mayor que yo, es la típica que se quedó estancada en la vida. Va leyendo, no la he visto levantar la mirada del libro ni un momento desde que entré. Tiene el pelo corto, y podría hasta jurar que la vistió su mamá. Seguro lleva el sostén a juego con las medias. Seguro es la típica que escucha la palabra pene y se escandaliza.

Odio a esa clase de personas, son las que menos saben vivir.

En cambio, la chica que tengo al frente sonríe cada vez que a la atrapada en su libro se le escapa una sonrisa entre línea y línea. Refleja la esperanza de que la felicidad está al alcance de cualquiera. Tiene sueño, lo sé porque no para de restregarse los ojos; lleva una coleta mal hecha, un suéter grande y unos pantalones rotos. Huele a desastre, cuando me mira fijamente puedo ver las rutinas que hay en ella. Cuando sonríe solo veo las lágrimas que ha llorado; juraría que no sabe adónde está yendo y mucho menos de dónde viene. 

Seguro está atrapada, en ella misma.

Las cuatro cosas que quiero susurrarte.

Que guapa estoy, mi corazón, para estar tan rota.

Que bien te quedan estas letras,

puestas delicadamente en tus pestañas,

que son como el telón de la gran obra de tus ojos.

Perdóname, pero ya sabes que soy chica de metáforas, aunque es un eufemismo decir eso cuando en realidad lo que soy es una cobarde. Una cobarde por no atreverme a acercarme a ti y decirte que eres lo más bonito que he visto alguna vez pisar este suelo, territorio que aun no he conquistado porque a mí eso de tener los pies donde hay que tenerlos nunca se me ha dado nada bien. 

Es que sueño tanto

que a veces pienso que en mi vida no existe presente

sino ilusiones que ahogan el tiempo.

Lo primero que he aprendido de esta historia, nuestra supongo, es que el pecho izquierdo siempre va a doler más que cualquier otra parte del cuerpo. Lo segundo, es que si echar de menos ya es de por sí jodido, imagínate echarte de menos a ti, cuando en realidad tendríamos que echarnos de más, pero de sonrisas. 

Llámame ilusa, soñadora, idealista y mentirosa

por venderte que el amor sí existe

pero nunca, por favor, me obligues a quemar mi bandera.

Lo tercero que he aprendido es que yo empecé a buscar en tus labios la racionalidad de algo tan loco como el palpitar de este corazón y, lo cuarto, es que ya va siendo hora de salir de mi escondite, ¿no? y correr a buscarte. 

Es el momento perfecto para abandonar el salvavidas y tirarme al mar en mitad de la nada, 

que no sera nada porque estarás tú 

y lo será todo,

que no será escondite porque estarán tus brazos 

y eso sí que es magia.

La chica diez.

Estaba loca, loca de remate. Y era guapa, guapa de cojones. Y conocía la luna, y bailaba rock and roll frente al espejo, y salía y bebía y no se acordaba de nada al día siguiente. Estaba rota, tanto como un trapo. Y era dura, dura de roer. Y odiaba a los poetas, y se ponía hasta el culo y lloraba y se corría y no se acordaba de nada al día siguiente.

Dormía poco y tenía las ojeras más preciosas que había engordado jamás. Era la princesa de mi cuento, la que follaba con extremoduro sonando de fondo y se metía de todo, menos mis drogas. Amaba, era capaz de amar por encima de cualquier boca despeinada, de cualquier trovador de mierda, de cualquier basura literaria que le escribía. Era jodidamente perfecta, y su único defecto era yo.

Sospecho que venía de otro mundo, por eso de que nadie había logrado entenderla nunca. Aunque siempre era la que más gritaba y era inmortal por eso de sus infinitas pecas, y me tenía calado y sabía cosas sobre mí que nadie sabrá jamás. Era la chica con la que desearías pasar el reto de tu vida, era la chica diez; y le faltaban un par de veranos, conmigo, digo. Y cada vez que me la encontraba por ahí me decía que no se acordaría de nada al día siguiente y, aun así quería vivir con su ombligo todos los días del resto de mi vida.

Ojalá lo hubiese escrito yo.

Loreto S.

Soy.

Tarde pero estoy despierta, abro los ojos y cierro las preocupaciones. ¡Es mi vida y voy a vivirla tal y como quiero! No pienso despertar un día y sentir que no poseo lo que es mío por derecho. Sonrío ante el espejo sabiéndome propia, soy la única dueña de mis culpas, de mis logros y de mi cuerpo. Hoy soy yo sin contratiempos, sin cuestionamientos, sin permisos, ni miramientos. Hoy decido que yo decido, hoy ya no me miento.

¡Buenos días vida, buenas noches tiempo!

Al azar a veces pienso que...

El amor es como la vida misma, te explico.

Imaginemos: en vez de darnos la vida nos dan "el amor", entonces lo desperdiciamos en personas, igual que la vida. Algunos desperdician la vida tras una persona que no la desperdiciara en ti, ¿entiendes?. Muchas veces leo "un saludo al amor de mi vida, que debe estar con el amor de su vida", ¿te has puesto a pensar que alguien más está diciendo lo mismo pero siendo tú "el amor de su vida"?

Además, "amor de mi vida" es una frase un tanto absurda ¿no crees?, en qué cabeza cabe que tu vida tiene un amor, pendejo, eres tú quien se enamora y regala la vida como si tuviese varias.

Oh, pero ustedes disfrutan de eso, y en realidad en ese "ustedes" estoy yo también: soy tan imbécil que prefiero sufrir para tener qué escribir en vez de ser feliz y no escribir nada.

Pueden escribir de forma que parezca que sufren, pero no lo hagan su realidad.

Te lo garantizo.

No quiero un amor cómodo. Quiero un amor con la respiración entrecortada. Un amor sin calma y que no se calme con nada. Te garantizo que el tiempo que pases a mi lado no estará repleto de absoluta felicidad, te prometo discusiones y peleas. Te aseguro que dormirás una maldita semana en el sofá, y que sabrás que cuando llegue el momento de la reconciliación la pasión seguirá como cuando nuestro primer beso. Te garantizo momentos en los cuales odiaré tu sonrisa y tú no querrás verme bailar en la cocina mientras caliento la comida del día anterior.

Mi primera experiencia de unas tantas que vendrán.

¿Qué es la Quema de Judas?

"En casi todo el territorio venezolano hay una tradición en la que distintas comunidades tienen una amplia participación el Domingo de Resurrección, pero son famosas las que se realizan en Caracas, en sus distintas parroquias. Se trata de La quema de Judas, esta tradición tiene un significado simbólico de justicia popular, pues a través de esta el pueblo expresa sus quejas y descontentos con relación a los acontecimientos políticos y comportamiento de figuras públicas y funcionarios del estado, de igual forma trata de dar finiquito simbólico a la cuaresma para garantizar su resurrección el próximo año. El motivo original es recordar la traición de Judas a Cristo, y simbólicamente alude a la traición del personaje escogido para ser el Judas, a su pueblo, comunidad ó hasta el país.

El “Judas” en cuestión es un muñeco elaborado con telas, ropas viejas y trapos, relleno con fuegos artificiales que aportan los participantes de la quema de cada comunidad, estos fuegos artificiales son explotados una vez el Judas es ahorcado y se quema."

Mi testimonio:

Había quedado atrapada en Caracas para Semana Santa cuando se me atravesó la idea de ir al taller de Ver y Asombrarse y conocer la Quema de Judas. Pensé que si no me montaba en el tren, nunca me daría la oportunidad de empezar a conocer a fondo a Venezuela.

Me monté. El primer día todavía estaba un poco nerviosa, era la primera vez que tomaba fotos de calle y además no conocía a nadie. De pronto, al llegar a El Pedregal, las emociones de sus habitantes me empezaron a envolver. Había emoción, amistad, cariño, esfuerzo y dedicación en el aire. Nosotros queríamos saber más y comprender la tradición, y ellos a su vez, querían que su historia fuese contada. La química entre el grupo y nuestros anfitriones fue perfecta.

Llamaron a su Judas “No Hay”, como medida de protesta ante la falta de productos en los anaqueles y la pérdida de la calidad de vida que atormenta a todos los venezolanos, sin ningún tipo de distinción. Al contrario de lo que creía, el eje principal de la tradición se centraba en los niños; claro, ellos deberán transmitir esa misma pasión a sus próximas generaciones.

El momento cumbre de la noche llegó el domingo al caer el Sol: la esperada lectura del testamento. Estaban todos los ciudadanos de la zona. De esa no se salvaba nadie, todo pecado cometido relacionado a la temática del Judas sería mencionado. Presenciamos risas, tensiones e insultos, hasta que finalmente, en medio del estruendo ardió el No Hay.

Como todas las cosas buenas en la vida, el fin de semana de La Quema de Judas llegó a su fin, a la vez que encontró su lugar entre mis experiencias de vida favoritas, y es que quizás los talleres de Ver y Asombrarse puedan ser mi nueva droga. 

Piedras

Jamás digas "con esa piedra no tropezaré" porque llegarás a sentir placer con cada caída, empezarás a pensar "mejor piedra conocida, que piedra nueva con la que tropezar". Me quedé tan estancada que me sentí agua, me quedé construyendo aviones; yo sé que sin ti y sin aviones puedo volar.

Tú evaporaste veneno, me creaste mi propia nube y cuando precipitó sobre mí salí ilesa, sí, pero sin ti. Logré superarme y voy a continuar cayendo y levantando las veces que sean necesarias.

Prefiero tropezar con una piedra imaginaria que seguir tropezando contigo, pendejo.

xoxo

Por favor, no te vayas.

Descubrí que la magia existía cuando reconocí, y supe, que yo quería ser su verso, su poema y métrica, o su musa y prosa, ¡yo qué sé! Pero quería formar parte de ese arte que tiene de hacerme volar cada vez que besa las palabras y las convierte en un mundo inolvidable al cual escapar si la realidad se me antoja como una mierda. ¿Y qué te voy a decir de su espalda?, esos lunares que forman constelaciones en el cielo de su costado, y la risilla que se le escapa si paseas con cuidado la yema de tus dedos en sus costillas. 

Esto de escribir versos es lo más bonito que puede haber conseguido una impostora como yo, que juega a ser poeta cuando habla de sus labios, ¡pero qué labios!, qué paraíso es ese para quien busca inspiración en invierno, esos labios que aspiran el humo del cigarro y lo deja escapar con tan suma elegancia, para luego soltar una carcajada que rompe el silencio y deja sin respiración al oxígeno mismo. Sería un auténtico pecado no intentar estar entre sus brazos, pero prometo no enamorarme y mucho menos quererle lo mas mínimo. 

¿Amor? No sé, pero que bonito es todo cuando sonríe.

Vive, sueña, revive.

Tienes la mirada llena de mentiras. La vida no te quiso vivir más por decirle que dormías cuando en realidad querías morir un rato.

Duerme para soñar y piensa para vivir.

Varios días de café y noches de desvelos divinos porque muero lentamente en tu luz cesante... Tienes ese remedio que me hace creer que cicatricé la herida que un día tú mismo causaste; y al final empiezo a sangrar las palabras, las mentiras y los suspiros.

Mi héroe.

"La lectora sabe que el fracaso lleva al clímax y que todo tiene un final, pero también entiende que existe la posibilidad de escribirle una segunda parte a la historia, y que se puede volver a empezar una y otra vez y aún así seguir siendo el héroe."

Prohibido ilusionarse.

El amor me ha enseñado que pensar a futuro es como sentirte satisfecho cuando aún no has comido,

como pensarte ebrio sin haber bebido,

como planear tu funeral en vida

o intentar volar sin alas.