"Me importa una mierda lo que piense el mundo. Yo nací puta, yo nací pintora, yo nací jodida. Pero fui feliz en mi camino. Tú no entiendes lo que soy. Yo soy amor, soy placer, soy esencia, soy idiotez, soy alcoholismo, soy tenaz. Yo soy, simplemente soy."

- Frida Kahlo

Lárgate de aquí.

En cuanto a ti estoy falta de todo y me sobran los porqués: ¿por qué te sigo soñando?, ¿por qué te veo en rostros extraños?, ¿por qué no he podido olvidarte?, y peor aún, ¿por que no has regresado?

Las manos se me rompen ante la imposibilidad de tocarte, mi boca está frustrada de tanto no besarte, y yo me lleno de rabia pues te sigo queriendo y te escondo en olvido… intento fallido. Maldito sea el momento en que se me salió de control esto que siento.

Y tú no te acerques, no me mires, no escuches mis lamentos, lo que menos quiero es que vuelvas, no puedo soportar más tormentos; si no te quedaste cuando era tiempo por qué habrías de hacer ahora un último intento.

Te odio por todo lo que ya no puedo amarte, te quiero muerto en mi mente porque me mata pensarte, ya no te aparezcas por aquí, lárgate a donde no pueda encontrarte, escóndete de mí, huye, vete antes de que vuelva a atraparte.

Culpo a mis impulsos por extrañarte, a mi razón por no odiarte, y a mis recuerdos por soñarte.

– Le daría la vuelta al mundo para abrazarte por la espalda –

¿Comerme el mundo o comerte a ti?

No quiero comerme de un bocado al mundo, quiero comerme tu boca de un bocado. Me gustaría saber los por qué, los cuándo y los cómo, pero me di cuenta que el "por qué" es por mi bien, los "cuándo" son relativos al tiempo y los "cómo" son como tú lo quieras ver; mi vida está en mis manos.

Dejar de depender de tus besos para caminar, que mis piernas dejen de temblar por saber que te perdí sin siquiera llamarte mío: frustrante y efímero a la vez. ¿Dejarte?, si no te tuve. ¿Quererte?, si no eres mío. ¿Besarte?, con qué ganas si sería infiel a mis principios, ¿principios?, el amor más que eso es sacrificio, diría yo.

Historias inconclusas que nunca tuvieron inicio son las que más finales tienen.

Sólo hay mundo donde hay lenguaje.

¿Se imaginan un mundo sin lenguaje, sin comunicación? El lenguaje lo es todo. Nos permite expresarnos, compartir nuestra percepción del universo en el que vivimos. El lenguaje nos limita y nos libera; a medida que el vocabulario del individuo es más extenso, más amplio es su mundo. Si no podemos nombrar algo, pareciera automáticamente que no existe: se escapa de nuestro conocimiento. El conocimiento del lenguaje facilita la apertura del conocimiento del mundo y su complejidad.

Cumplí mi palabra.

¿Sabes?, cumplí mi promesa.

¿Recuerdas esa cerveza fría con la que me hiciste jurar que, si algún día el destino nos separaba, debía ser feliz a toda costa? Sé muy bien que lo decías porque a veces mi manera de quererte te asfixiaba, habías sufrido demasiado por falta de libertad para aceptar que yo atara mi vida a la tuya. 

Y, aunque en ese momento te odié por empañar mi felicidad evocando lo peor que podía pasarnos, cumplí mi palabra.

Follarse las mentes.

El placer no está en follar. Es igual que con las drogas. A mí no me atrae un buen culo, un par de tetas o una polla; mejor dicho… no es que no me atraigan, claro que me atraen, pero no me seducen. Me seducen las mentes, me seduce la inteligencia, me seduce una cara y un cuerpo cuando veo que hay una mente que los mueve la cual vale la pena conocer. Conocer, poseer, dominar, admirar. La mente. Haz el amor con las mentes. Hay que follarse a las mentes.

Extracto

Calificativos no tan bien empleados.

A veces nos faltan palabras para explicar situaciones que atravesamos en nuestra vida, por buenas o malas, cuando superan nuestras expectativas las palabras nos resultan inaccesibles.

Así me pasó hoy en mi (no) clase.

"Deberías ir a la clase del profesor Briceño", me dijeron. "Es excelente", me dijeron. Luego de meditar durante un par de días sobre la posibilidad de sacrificar tres deliciosas horas de sueño por ir a escuchar a un tipo hablar toda la paja que igual tendría que volver a escuchar al día siguiente por otro profesor en la clase a la cual sí estoy inscrita, no era un decisión complicada. La respuesta lógica para casi cualquier ser humano hubiese sido fácil y predecible: no. Pero yo formo parte de aquellos que hacen que la oración anterior tenga un no sé entremedio. 

Claro que sí. 

Y fui a la clase más alucinante y fuerte de la historia de mi existencia. Es excelente profesor, y creo que puedo sacrificar tres horas de sueño semanales para seguir asistiendo a sus clases por el resto del semestre. Sublime es el adjetivo que más se acerca a mi impresión.

Alguien como yo.

Te lo aseguro, no quieres a alguien como yo. ¿Para qué?, ¿para qué querer a alguien así?. Tengo una severa inestabilidad emocional, no soy muy buena expresando lo que siento, es más, a veces, muchas veces, no lo hago. También soy grosera, enojona y berrinchuda, hablo hasta por los codos, y de la vida entiendo poco pero río mucho; generalmente no pienso lo que hago, y mucho menos lo que digo. Soy cero sutil en mis comentarios, he ahí mi falta de conexión entre mi lengua y mi cerebro. Soy muchas cosas que no quieres, de verdad.

No quieres que alguien así, que te quiera bien, en las noches de lluvia y en los días de verano. Alguien que sienta que no pude alejarse de ti, por mucho que algunas veces le hagas daño. Créeme no quieres a alguien que pueda llegar a amar hasta lo que todos odian de ti, que dé todo lo poco que tiene. Alguien que te lea citas de sus autores favoritos, se emocione más por libros que por unos zapatos, que sea adicta al café aunque le haga mal y que lo tomé con mil cucharadas de azúcar con mayor frecuencia en los días lluviosos, en esos melancólicos. No quieres alguien que no pueda dejarte ir, porque simple y sencillamente te necesita más de lo que tú a ella, aunque no lo demuestre y siempre parezca la persona más fuerte; ¿te cuento un secreto? no es ni una pizca de valentía de lo que aparenta ser.

No quieres a alguien como yo, te aseguro que no. Para qué querer a alguien que tiene un millón de heridas de bala en el alma, y aun más en el corazón, y que espera con ansias el día que llegue alguien a sanarlas.

¿Lo ves?, ¿cómo es posible que quieras alguien así?

Niña mala.

Quiero ser para ti lo que era la niña mala para Ricardo. Que me digas huachaferías y me quieras hasta la locura, como a nadie has querido y jamás querrás. Que te atrevas a arriesgarte a pesar de ser lastimado una y otra vez, probablemente no tantas porque no soy tan mala como la niña de Vargas Llosa; pero sí soy un poco tonta e imprudente, y eso te va a herir incluso aunque no quiera, y quiero que a pesar de eso te quedes e incluso me ames un poquito más. 

Quiero que me cures, me llenes del amor que tanta falta me ha hecho y llenes todos mis hoyos de a poquito. Que me hagas querer quedarme y sentir que me muero si me alejo. Quiero que seas una parte tan mía que no sepa ni quien soy si te vas, hasta el punto de no querer perderme ni mucho menos encontrarme en nadie más. 

Quiero tener esa seguridad de saber que no te atreverías a destrozarme porque tenemos la pasión de ellos. Quiero hacerte amar la vida con mi desenfreno. Quiero ser eso que siempre has querido y puedes tener. 

Quiero quererte y que me quieras, me odies, me desees, que te aferres pero que nunca dejes de sentir algo por mí porque yo jamás dejaría de sentirte. Quiero ser tu niña mala y tú mi Ricardo, y no al revés.

Problema de sintaxis

Nuestra historia -exigua, escueta, corta, brevísima- fue el resultado del encadenamiento malogrado de aquellos silogismos encargados de otorgar el sentido a cualquier cosa: un problema de sintaxis.